Une maman, c'est fait pour aider, pour prendre soin, pour aimer. Ma maman, je lui crie toujours après. Et elle me crie toujours après. L'autre matin, par exemple, on s'est engueulées pour rien.
moi:«Il y a de la neige dehors.»
Maman:«Il y a de la neige dehors.»
Moi:«C'est ça que j'ai dit!»
Maman:«J'avais pas compris!!!!»
et ainsi de suite..... Pas plus tard qu'hier, j'ai trouvé dans sa chambre un ecrit. Je l'ai lu. C'était maman qui l'avait écrit. Elle parlait de sa vie. De ses déprimes, tard le soir, quand elle n'a fait que s'engueuler avec sa mère, mon père et moi. Elle parlait de son enfance douloureuse avec une mère qui ne comprenait rien et qui la rappetissait pour se grandir. Elle parlait de sa tristesse, quand grand-papa et mort. Et aussi de sa colère que ses parents se soient séparés si tôt. Elle avait 5 ans. Ma mère écrit bien. Je dirais même que c'est une écrivaine. Le soir, elle va lire ses écrits dans des soirées de poésie. Là-bas, elle y rencontre des gens comme elle, joyeux, exentriques mais déprimés. Déprimés par le non-sourire des autres. Déprimés par leur journée d'engueulade. Ma mère m'aime beaucoup. Elle rêve de pouvoir bien s'entendre avec moi. Mais c'est impossible. Elle fait tout pour moi. Mais je la remercie en lui criant après et en la stressant. Pourquoi? Car nous sommes pareilles. Exactement pareilles. Joyeuses, exentriques mais déprimées. On aurait dit des jumelles. Je lui crie après pour rien, et elle me crie après pour rien. Je voudrais m'excuser, mais je ne le fais pas. Je n'y arrive pas. Parceque je suis trop orgueilleuse. Pardonne-moi, maman.
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très beau...