Encore une fois sans titre! j'ai pas d'imagination pour ça..

Assise sur son lit, un livre sur ses genoux
Ce bouquin en cuir qui compte plus que tout.
Elle caresse de ses doigts fins la couverture,
Dans son cœur, il est comme une profonde brûlure.
Elle tourne les pages retraçant sa vie,
Cette encre noire qui raconte de l’aube à la nuit.
Cet objet qui en sait plus à son sujet qu’elle
Remplit de souvenirs parfois plus doux que de la flanelle,
Mais qui pouvait aussi se transformer bien vite en sentiment cruel.
Elle le déteste mais elle l’aime,
Autant qu’elle s’aime et qu’elle se déteste.
Elle glisse sa main entre les pages,
Son histoire l’emprisonne, comme dans une cage.
Elle ne sait plus comment sortir,
Elle ne sait plus comment elle peut guérir.
Elle prend sur la table de chevet, une plume
Quelques larmes coulent par amertume.
Sur la page blanche, elle écrit quelques mots,
Puis dépose la plume grise à nouveau.
Elle s’installe confortablement sur le lit
Et quelques instants après elle s'éteignit.